Emoi, émoi, émoi.

Ce soir. Station Saint Sulpice.

Un groupe de quatre jeunes gens; à peine 18 ans; deux garçons, deux filles. Un des garçons est assez beau et a attiré le regard : grand et mince; la peau blanche, le cheveu brun long et bouclé; les yeux grands; une sorte de petit ange. Ils se chahutent un peu et parlent fort.

Le train s'est arrêté et trois d'entre eux sont sortis, laissant une petite jeunette aux yeux en amande seule dans la rame.

Au moment où le long et strident signal annonça la fermeture des portes et le départ du train, le grand garçon au visage angélique jeta un papier dans le sac de la fille abandonnée.

Elle se leva et lança un rire franc et cristallin au garçon, qui avait déjà rejoint ses amis. Elle retourna s'asseoir puis se releva et regarda la petite bande sur le quai pendant que la rame quittait la station. Elle se rassit et sortit une petite enveloppe blanche de son sac.

Elle a regardé un certain temps cette enveloppe avant de l'ouvrir, à la fois surprise et amusée. Elle sortit trois feuillets qu'elle lut avec attention.

En voyeur que je suis, peut-être. En observateur, plus certainement, j'ai observé la jeune fille pendant sa lecture.

Ses pupilles qui suivaient les lignes d'écriture. Rapides. Nettes. Comme une petite machine à écrire : fin de ligne - retour charriot - début de l'autre ligne.

Ses yeux expressifs. Tantôt amusée. Tantôt étonnée. Tantôt touchée. Accent circonflexe du sourcil. Regard rond.

Ses petits sourirs, à peine retenus, qui éclairaient les coins de ses lèvres, illuminaient ses pommettes, dillattaient malicieusement ses narines.

Je voyais jusqu'à son coeur battre sur le tissu rouge et léger de son corsage qui se soulevait au rythme de l'afflut d'émotion. Elle rougissait, je crois.

Elle a fini la lecture et est restée quelques minutes perdue dans la contemplation des pages. Puis elle a replié les feuilles de papier dans l'enveloppe.

Elle semblait heureuse.