Cercle vicieux

Y mettre un pied, c'est parfois perdre la tête.

(Fontaine - Place des Fêtes - Paris - 29/04/2006)

Oh la vache

La vache qui dit Moya Moya Moya - Patrick Moya - Saint Eustache - Paris 1er arrondissement

Du 27 avril au 26 juin, Paris se transforme en vaste pâturage où près de 150 vaches vont égayer notre espace urbain. C'est de l'art contemporain et une action caritative.

Pensée d'hier soir

C'était beau et froid comme un fjord suédois (si il y a des fjords en Suède).

Ballet Cullberg - Théâtre de Chaillot

Il y a des matins comme ça

Quand le matin, je me lève dans les brumes du sommeil avorté et que je commence à faire couler mon café sans mettre de tasse dessous, ça me fait rire.

Quand dans le metro, un jeune loup qui ne se sent plus tellement il est imbu de sa personne, conseille son collègue pour l'aider à mieux travailler mais avec la braguette grande ouverte, ça me fait rire.

Quand dans cette même rame de métro, une dame en conversation intérieure houleuse met en pièce son journal, ça me fait rire.

Quand dans une autre rame, une bimbo anglosaxonne (américaine?), sorte de clone entre Britney Spears et Barbie Girl, veut s'assoir sur un strapontin en pensant qu'une fois que l'assise est dépliée c'est suffisant et qui s'ecrase le postérieur par terre, parce que bien sur l'assise s'est relevée, ça me fait rire.

Quand au travail, un client s'obstine à m'appeler "madame" pendant toute la conversation et à qui je dis "au revoir madame" sachant pertinemment que c'est un homme que j'ai au téléphone et qui se permet de me dire "non moi c'est monsieur" et que je lui réponds "ça tombe bien moi aussi", ça me fait rire.

Il y a des matins comme ça...

Ca me manque

Et après...

Le décors évoque une place d'une ville méditéranéenne. Athènes ou bien Naples (c'est ainsi que je m'imagine cette dernière). Pavée et poussiéreuse. En continuelle (dé)construction, échaffaudée. populeuse et bruyante. Une place où l'on pourrait entendre les gens chanter tout le temps.

Quatre danseurs, d'horizon chorégraphique différent, se sont unis pour faire vivre et vibrer un bout de scène, un moment de théâtre.

Le chant est important. Longues complaintes polyphoniques, à deux ou quatre voix pour animer les moments forts de la pièce.

Une pièce à l'image de ces villes en mouvements perpetuel. Tantot anonymes où le passant lambda pourrait être aussi bien cet autre passant lambda, jusqu'à se confondre dans une masse polymorphe. Tantôt inquiétante et individuelle où l'on prend un malin plaisir à imposer son propre confort quitte à limiter celui de son voisin. Tantôt dangereuse où le moindre petit mouvement de foule peut s'enfler et devenir émeute destructrice et meurtrière. Mais une ville toujours populaire avec sa culture de masse, celle qui fait le ciment, celle ôù chacun peut s'y retrouver. Turn around. Une culture de l'instant.

Tout cela et sans doute plus. Une lecture. Ma lecture de cette pièce époustouflante et inventive. Une pièce dominée par la présence hypnotique de Sidi Larbi Cherkaoui, le danseur chorégraphe au physique fluet mais à la présence écrasante.

Une pièce où les images restent ancrées et s'accrochent obstinément. Simplement magique, finalement.

D'avant - Sidi Larbi Cherkaoui / Damien Jalet / Luc Dunberry / Juan Kruz Diaz De Garaio Esnaola

Private

Raffy, Elle remet ça... Je suis sûr qu'elle a gardé sa boite à rythme diabolique.

Pensée du jour

De l'espoir à la déception. De la déception à la frustration, en passant par l'inquiétude.

Pensée (rendez-vous manqué) Alexandrine

SOS 117

Il n'a vraiment pas grand chose pour lui ce héro là. Raciste. Colonialiste, sûr de sa supériorité d'homme blanc. Homophobe (fier de sa nature de macho hétéro serait plus exact). Incompétent. Gaffeur. Pas un gramme de jugeotte, pans une once de déduction mais un sourire blancheur ultra bright sur une machoire carrée et virile, des muscles bien dessinés et une paire de manchettes qui dégainent plus vite que son ombre. C'est OSS 117, notre valeur sure en agent secret français. C'est un français beauf des années 50. Tout simplement. Mais tellement fier de l'être.

Sa nouvelle mission, qu'il a malheureusement accépté : enqueter sur la mort d'un agent secret français, tué dans le centre nevralgique de l'espionnage mondiale de cette époque. Le caire, repère de fourbes de toutes nations, de princesse bimbo nympho, de secrétaire pas si sage que ça, d'immam extrémiste, de nains suiveurs et de poulets.

Hubert Bonisseur de la Bath, dit OSS 117, qui ne connait que sa suffisance toute française et sa foi dans le président Coty, débarque dans cette ville et va créer sa zizanie sur le Nil.

Ce descriptif ne fait pas forcément très envie mais pourtant OSS 117 est drôle dans tous ses travers. Dans son ignorance crasse, il est capable des pires choses comme museler le muezzin, appelant à la première prière du jour, pour pouvoir dormir tranquillement. Mais tout cela en gardant la classe et le sourire ravageur.

Jean Dujardin excelle dans ce rôle de gentil beauf un peu tarte. Beaucoup de classe et de virilité. "Un peu de Sean beaucoup de conneries", comme il aime le répéter à longueur d'interviews. C'est le cas. OSS 117 est un cousin pauvre de OO7 mais tellement plus drôle dans la caricature. Aure Atika en nympho casse la baraque et Bérénice Béjo est toute mimi.

Un soin particulier a été apporté au traitement de l'image, la lumière, les décors et les costumes qui nous font plonger dans un film des années cinquante avec un grand plaisir, jusqu'au vocabulaire un brin desuet.

Beaucoup de rire et de larmes... de rire.

OSS 117, le Caire nid d'espions - Michel Hazavanicus

Les griffes du tigre

Clémenceau en a eu marre de cette délinquence urbaine. Il a crée la première unité de police motorisée. L'élite de la police française. Des baroudeurs de la modernité du début de ce nouveau siècle avec une pointe de gentlemen du siècle passé.
Je me souviens de la série télévisée du début des années 80. La bonne époque des séries à la française. Le réalisateur a eu le bon goût de garder le générique originel. Et c'est génial de fredonner la musique quinze ans après.

Bon, la série a pris un sérieux coup de jeune en passant sur le grand écran et l'intrigue est beaucoup plus rythmée que ses grandes soeurs télévisées. Les acteurs reprenant les rôles n'ont plus la classe des acteurs de l'original (sauf peut-être Edouard Baer) mais ils ont plus d'épaisseur.

Pour passer d'un épisode de 45 minutes à un long métrage de 2h05, il a fallu étoffer pas mal le scénario. Trop sans doute. La reconstitution du Paris "à cette époque" est plutôt réussie. La réalité historique n'est pas trop malmenée (pour une fois) mais le réalisateur a peut être trop voulu être dans l'explicatif. Le film traîne parfois de façon trop exagérée dans des scènes de remplissage inutiles et parfois qui vont même jusqu'à faire ralentir l'intrigue. La première partie du film est vraiment excellente avec un Jacques Gambelin plutôt pas mal mais une fois la bande à Bonneau dans les pruneaux, l'histoire s'embourbe un peu dans des considérations pas toujours très bien amenées mais qui retracent (cependant) assez bien l'état d'esprit en mutation de cette époque.

Les acteurs sont plutôt assez convaincants. J'aime bien la gouaille ronchonne de Cornillac; la mauvaise foi de Baer. Et puis il y a Diane Kruger, très belle princesse révolutionnaire. Toute en finesse. Et ses yeux... Je meurs.

Les brigades du Tigre - Jérome Cornuau

Sous sol

On a beau dire qu'on transforme Paris en gruyère (ce qui est vrai), les archéologues continuent de reconstituer le tissu urbain de la capitale.

Ce matin, un entrefilet dans un journal d'entrefilets, attire mon attention sur des découvertes récentes, rue Saint Jacques. L'article est sommaire mais suffisant pour faire rêver. Plus d'info ici.

Le 13 mai, le site sera visitable.

Sous bois

Foret de Perseigne - Sarthe - 22/04/2006

Soirée musicale

Ce qu'il faut savoir en allant écouter un opéra de Rossini, c'est qu'on en a plein les oreilles. Plein de notes pétulantes qui percuttent joliment les tympans. Une profusion de croches, d'accords et de clés de sol.

Lorsque les lustres de la salle déclinent, lorsque l'obscurité (presque) silencieuse s'épaissit, c'est le moment de fermer les yeux et se laisser guider par l'archer du chef d'orchestre qui, avec ces grands mouvements de moulin à vent réussira à harmoniser tous les instruments de la formation. Se laisser emporter par les vents cuivrés; être transporté par les ondes soyeuses des cordes; divaguer avec les harmonies orchestrées.

Hier soir, j'ai eu de la chance. L'ouverture de Sémiramis est l'une des plus longues de Rossini. 12 minutes de bonheur absolu. Je les connais presque par coeur maintenant.

Il aurait peut être mieux fallu que je garde les yeux fermés après la fin de l'ouverture parce que la mise en scène était tout de même bien minable. Juste écouter la musique. Mais il aurait fallu aussi que je ferme mes oreilles quand le ténor (?), chanteur de douche (?), casserole (?). C'était pitoyable.

Sémiramis - Rossini - Théâtre Des Champs Elysées

En suivant ma route

Saint Quentin de Blavou - Orne - 23 Avril 2006

Nimbées des vapeurs de rosée réchauffée par un chaud soleil printanier, les vertes collines du Perche, au tapis jaunis par des corolles fraîchement épanouies, resplendissaient des souvenirs nostalgiques d'un gamin revenu de Paris. Des histoires de balades en vélos déglingués sur des routes à peine goudronnées, qui se finissaient, à chaque fois, en soleils improvisés. Des plongeons involontaires dans une mare aux grenouilles et aux canards, qui sentait bon la vase et le soufre. Des collines avec des vaches qui paissaient nonchalamment des feuilles de trèfles qu'on espérait toujours à quatre feuilles. Des parties de pêche qui ne mordaient jamais à force de rire trop fort ou de nourrir jusqu'à l'indigestion, les poissons avec l'appât sensé les attirer à nos hameçons tout rouillés. Une chambre dans ce corps de ferme, quasi abandonné, avec sa literie trop froide et son imaginaire peuplé d'ombres extraordinaires ou d'araignées bien réelles, qui nous faisaient nous cacher sous l'édredon qui sentait l'humidité. Des souvenirs d'enfance d'un gamin percheron, élevé au grand air.

Insomnie

Je piétine devant ce gouffre bienheureux du sommeil. Je le vois bien qu'il me fait de l'oeil et m'ouvre ses bras. Tout en bas, le seigneur des heures sombres me regarde, bienveillant, et m'encourage à me laisser aller vers lui. Mais je piétine. Pas moyen de me jeter dans le vide douillet et reposant. La barrière invisible d'une chaîne de mots me retient sur les bords de ma fatigue accumulée. Des mots perturbants et perturbateurs; énervants, urticants. Des mots qui s'evertuent à vous coller à la peau et aux neurones; qui vous piquent à vous rendre fous. Des mots vampires.

De mots multiformes qui vous bloquent le route vers le repos salvateur. Une porte. Une porte de mots. Je frappe. Je veux rentrer. Je veux dormir. Je supplie. Je menace mais rien n'y fait. On me refuse le sommeil. La nuit blanche. Blanche de ces lignes angoissantes. Qui vous agrippent les tripes. Me les secouent en tous sens. Ca fait mal. Et les mots qui continuent à tournoyer autour de moi comme des taons, obligeant à les regarder bien en face. A se regarder en face.

De guerre lasse, ils m'accordent l'accès vers les douceurs ouatées de la torpeur ensommeillée. Je sombre.

Trop tard. Le réveil sonne. Il faut déjà se lever et partir travailler.